воскресенье, 23 декабря 2007
Убедительная просьба к тем у кого детская слабая неустойчивая итд психика это не читать... Остальных милости просим... хотя тут нет ничего особенного...
читать дальшеШаг
Ты стоишь на краю обелиска из бетона, металла, пластика и стекла, внизу мелькают огни машин, горят окна, в окнах мелькают силуэты людей, а ты стоишь…
Ночь в городе. Крыша. Звёзды, Луна родилась только вчера. Вчера ты стоял тут, так же как и сегодня, но вчера было вчера, а сегодня есть сегодня. Вчера ты просто стоял и смотрел на машины, окна, людей, огни и силуэты. Вчера ты стоял, думал, вспоминал, решался на шаг. Шаг, который оставит твою прежнюю жизнь далеко позади. Самые длинные 70 сантиметров, которые ты решил пройти в своей жизни. Последние 70 сантиметров, которые ты преодолеешь, попирая ногами бетон…
С верху видно гораздо больше, здесь на верху на много лучше, здесь чувствуешь себя почти свободным. Свободным от власти, которая подминает тебя под себя; насилие тоже от тебя далеко, ты здесь один, нет иллюзии того, что ты часть ненавистного тебе социума; здесь не надо ни за что платить омерзительной бумагой, за которую люди убивают друг друга…
Мир умирает как каждый из нас. Мир умирает практически в каждом из нас. Люди вырезают из себя мир острым клинком неверия, лжи, ненависти, и злобы. Люди изменились, раньше они познавали неведомое, придумывали мифы, легенды и сказки; сейчас они всё это убивают в себе и в окружающем; обществу сейчас это всё не надо у него есть свои сказки, которым мало кто верит, но ничего не может сделать. “Убей в себе Мир”, - говорят вокруг. Убей. Убей. Убей. Убей и будь таким как все, мы построим новый, но кто будет его строить, ведь вместе с мирами убивают и их творцов. Вокруг кричат: “Убей Мир в себе”,- но ты слышишь:“Убей свой Мир… Убей себя в себе… Убей себя…”. Суицид? Чёрта с два - это хуже чем суицид. Это убийство целого Мира.
Многие, кто не хотел убивать свой Мир, поднимались на крыши, уходили в леса или горы. Человек – животное, но не животное стаи. Человек по своей сути одиночка. Уединение - вот путь к свободе.
Многие думали о сведении счётов с жизнью, стоя на таких же крышах, мостах; сидя дома в горячей ванной с бритвой в дрожащих пальцах или держа в руке пузырёк валиума.
Есть ли в этом выход? Это ли свобода не знаешь, также как и мно-гого в этом мире, но ты знаешь, что это не выход для тебя зачем, главное в этой жизни не сдаваться, ведь осталось мало людей, ко-торые могут создавать новые миры, а они нужны. Они изгои человечества, но человечеству не прожить без них…
Ну ладно ты тут не затем, чтобы отдаваться хмурым думам. Ты здесь по другому делу…
Ты стоишь на краю крыши. Смотришь вниз на людей, которые суетятся, снуют по улицам. В дали ты замечаешь отблеск молнии ветер доносит до тебя запах озона и развивает твои волосы, так легко и приятно. Огни города постепенно гаснут, приходит полночь. Звёзды становятся ярче, еле заметный серп растущей луны, утром будет прохладно, а днём снова будет жара, дождь, молнии которого всё ещё видно, пройдёт мимо, у нас редко бывает дождь в июле, и завтра его уж точно не будет. Как надоел смог, надоела пыль и огнём обжигающий бетон, нагревшийся за день…
Как же давно…
Как давно люди ходят по земле? Сколько их за эти годы, века, тысячелетия было втоптано в землю? И сколько из них уже стало землёй?
Всё началось с единственного шага, шага человека ступившего на землю, человека который забыл что такое небо. У человека, шагнувшего на землю, остались только мечты о небе и о том, что в нём и под ним. Далёкие мечты о ещё более далёком прошлом.
Мечты… Мечты, которые потом заберут. Мечты, которые потеряются или погибнут в той самой Игре, которую не ты начал и не тебе завершать. Игра, в которой ты можешь сделать всего лишь несколько результативных ходов за всю свою короткую или долгую жизнь. Лишь немногие могут сделать в этой Игре больше остальных.
Жизнь вытекает из нас каплями пролитой крови – время берёт своё. Каждая капля крови, падающая на поле Игры, превращается в крупицу бисера. Бисер складывается в картину. На этой картине есть всё, ибо каждая крупинка несёт в себе память прошлого, память о мечте…
Вот лёгкое дыхание ветерка успокаивающее последние язычки пламени над костром…
Вот последнюю утреннюю звезду поглощает спокойное зеркало, остывшего за ночь озера…
Вот в небе очертился серп молодой луны и отразился точно в таком же серпе молодой повитухи, собирающей травы до утренней росы…
Вот сытый вампир, торопящийся с охоты в своё дневное укрытие…
Вот за мгновение до рассвета вся округа освещается ярким слепящим светом – это из умирающих углей костра родился феникс, и первый взмах его крыла слился с восходящим солнцем…
Это окрашенное огненным диском, котящимся по небесной глади, озеро искрами отдаёт свет утонувшей звезды небу…
Вот она первая капля росы упавшая на цветок папоротника и бо-сая нага травницы, сбивающая с него не успевшую намокнуть пыльцу…
И солнце. Солнце, играющее в росе мириадами искр…
Конь несёт всадника по залитой солнцем и росой траве, брызги омывают ноги коня, снимая усталость. Всадник прижался к холке коня и держится на нём без седла и узды. Рядом бежит огромный волк, который держится в ровню с конём, и летит чёрный ворон. Ветер играет в гриве коня, стремящегося куда-то вперёд, в тот одинокий обветшалый домик. Этот всадник ты, и ты чувствуешь скорость, с которой тебя несёт конь, ветер играет в твоих волосах, и твои вечные преданные друзья, ворон и волк, с тобой и они помогут найти тебе дорогу, они покажут выход отовсюду.
Ты всадник на коне, ты конь, несущий всадника, ты бегущий волк и летящий ворон, ты ветер догоняющий их всех и играющий в волосах, гриве, шерсти и перьях. Ты начало и конец пути, ты ско-рость несущая всех. Ты деревья, солнце и роса, ты трава под ногами и земля кормящая её. Ты есть всё, и всё есть ты. Этот мир твой ровно как ты принадлежишь миру. Мир – есть ты. Ты – есть мир…
Но взмах руки и бисер перемешался, порядок снял маску и пока-зал облик хаоса скрывающийся за тонким кусочком папье-маше. Острозубая улыбка говорит, что всё пришло на круги своя и всё начнётся заново: упадёт первая капля крови и вольётся в поток бисера, и вот опять идёт Игра, рисуется картина, создаётся мир. Сколько раз ты видел эти острые зубы. Сколько раз начинал с начала…
И вот ты стоишь на краю обелиска что бы исправить ошибку того кто ступил на землю, чтобы вернуть свободу полёта и сотворить ещё тысячи миров, дать, вдолбить в людей умение мечтать, вернут Мечту.
Ты делаешь шаг в небо…
21.01.05 (4:32)
(С)Автор к сожалению не известен
-
-
26.12.2007 в 01:51люблю такие вещи...
-
-
28.12.2007 в 00:51